jueves, 11 de diciembre de 2008

LLUEVE



Llueve a manos llenas
y nadie o casi nadie
permanece inmune
los versos de la lluvia babean los cristales
los caballos se abren paso en la lluvia
en oleadas el agua gana los baldíos
y como siempre pasa
en la casa del pobre
la lluvia es demasiada

Llueve y en las radios
se pronostica que no ha de parar nunca
llueve sobre las plazas y las estatuas públicas
y no se ven los rostros
detrás de tanta lluvia
desde el pavimento las gotas se levantan
y llueven lo que resta
para ahogar la memoria
de todos los que faltan

Llueve y es necesario
cruzar la calle a nado para alcanzar las veredas
la lluvia es un gigante que se traga a la lluvia
y espera en las esquinas para escupir los pasos

Muchos perdieron el rumbo en la lluvia
y es que esta lluvia es homicida
pero hace tanto que llueve
que nadie o casi nadie
puede o quiere
darse cuenta

Pablo Javier Resa
pabloresapartidodelospoetas@yahoo.com.ar

jueves, 9 de octubre de 2008

MANIFIESTO (2)

POESIA ERES TU

Si pudiese explicarse, sin recurrir al bello simplismo de Bécker, qué es poesía, poesía no habría.
Para lograr una idea satisfactoria acerca de la poesía se necesita adentrase en quien la siente como la expresión más cercana a la verdad: poetas y adictos a su lectura.
De ahí que Bécker ha logrado un acercamiento máximo a la comprensión de esta expresión del sentimiento humano… Poesía eres tú.
La poesía representa a la realidad del poeta y se trasvasa al lector. No es realidad alucinada ni los poemas son delirios. Y quizá resulte la poesía una aproximación a la realidad, derivada de percepciones personales a esa realidad, mayor que muchas otras aproximaciones. Subjetiva aproximación que busca consenso en el lector.
Pero cada sujeto percibe de acuerdo a su historia, a sus vivencias, a su ideología, a su sensibilidad… Cada sujeto percibe de manera única aunque con más o menos puntos de coincidencia con más o menos personas.
Murió con un ojo abierto y nadie pudo cerrarlo, dice Tejada Gómez en referencia a su carcelero. Y yo como lector recibo un flechazo de esa imagen poética como una verdad que mejor no se puede expresar. ¿¿Por qué??
Es evidente que estoy en comunión subjetiva con esa frase. Me resulta una imagen percibida por mí pero que nunca fue conciente ni pude expresarla.
Me identifico con quienes aman a la poesía. Quienes la aman se enlazan con lo mejor del ser humano, con el amor al otro, con el amor a quien camina junto a él o un tanto más atrás o más adelante. Con el amor a quien se cruza en su camino. Con el amor a quien ama. Y en este mundo donde la crueldad es cotidiana, me identifico con quien ama a quien se aleja del amor porque le han robado el amor, me identifico con quien ama a quien se fue del amor por el odio de unos pocos, de muy pocos.
Y como yo amo al que lucha por un mundo donde el hombre este libre de toda y de su propia explotación, me identifico más con la poesía que habla de la problemática social, con la poesía que habla de la problemática de la persona que ama más allá de sí misma, más allá de sus cercanías, más allá, más allá… Mucho más allá, porque entiende que poesía eres tú.

NESTOR COSTA
Partido de los Poetas

martes, 7 de octubre de 2008

BARBARITA


Podría escribir: Después de un bello día,
cuando el sol la libera
la tarde es una pelirroja que se aleja
para dormirse en la cama de la luna.

Podría escribir:
La brisa fresca
acaricia mi rostro; es primavera,
los pájaros cantan
un amor me espera,
y sin embargo escribo:
En el jardín de la república,
pimpollo agonizante,
una niña postra su hambre
en un hospital del noticiero.

y yo, con la vergüenza
de mi estomago
y mis huesos
satisfechos,
lloro, lloro sobre el papel desnudo
y no puedo escribir una palabra
que lo vista
que cubra dignamente
a este Cristo famélico
este hambre y sed de justicia
representado en esta hoja,
donde todas las letras transparentes,
huecas, vacías de significado y significante,
a lo sumo señalan mi impotencia;
la impotencia del poeta desnudo,
sin pan en las palabras,
sin abrigo en los versos,
solo con la angustia de la desesperanza
que golpea las teclas con la bronca
que antes se retorcía en una lapicera.

No sé si lloro por la niña, o si lloro por mí,
pero sé que puedo escribir:
Siento vergüenza;
de no hacer un piquete de poemas,
de no empuñar mis letras más filosas,
de no abolir a sangre y fuego
con mi prosa desteñida en lágrimas
el hambre de esa niña
que ya comienza a ser recuerdo
en el programa de televisión
y en los brazos protectores
de una pelirroja que se aleja
para dormirse en la cama de la luna.


LOBO
Partido de los Poetas
lobopartidodelospoetas@yahoo.com.ar

domingo, 5 de octubre de 2008

EL PUENTE DE LA DIGNIDAD


Subo al puente, voy con ellos
justicia, grito, rabia;
la dignidad no sangra.
Vientos de libertad impulsan,
desde el relieve de una fotografía
una pancarta nos alienta.
Cruzo el miedo, nos disparan,
palo a palo no se atreven,
cobardes se escudan tras las balas;
es más fácil enfrentarnos por la espalda,
perros guardianes de todas las miserias
lame botas de la muerte uniformada.
Tras los escritorios otros también disparan
comandando atropellos
legalizando el hambre
dictando leyes que permiten
la impunidad reglamentada.
Pero siempre caemos para levantarnos;
si no come justicia el hambre no descansa,
porque compañeros, camaradas
estoy seguro
la dignidad no sangra
no muere, no da tregua
y todos los puentes de los trabajadores
de los pobres, de todos los que luchan
nos conducen con Maxi y con Dario
hasta la victoria siempre

LOBO

CHE


Che, me pregunto, mientras busco
qué musa es capaz, tiene talento
para dictarme con honra tu poema
de donde robo el vigor de las palabras
que puedan sostener tu inmenso nombre
dime qué luz azota las tinieblas
más que tu boina la estrella iluminada
de qué manantial beber los versos
para apagar la sed de la justicia
que ha de guiar mi inspiración siempre tardía
si hasta tu sombra es radiante, camarada
qué lógica de amordesobediente
he de seguir para encontrar la poesía
si en la razón oscura de mi angustia
sólo tu sombra es radiante, camarada.
LOBO

LOS HUESOS VIVOS


"y si en nuestro camino se interpone el hierro
pedimos un sudario de cubanas lágrimas
para que cubran los guerrilleros huesos
en el tránsito a la historia americana”
ernesto guevara, 1956


serán quizá los huesos
que habitaron la carne hasta quedarse solos
la blanca permanencia de la idea
la luz buena
vibrante
que violenta el sepulcro
y se viste de verde
para andar los caminos
que ya anduvo
con el fusil cargado de toda su ternura
y de pólvora

serán quizá los huesos
la fuerzas necesarias de la moral desnuda
que reclaman el músculo
y una boina
reclaman
gigante
para la nueva estrella

serán quizá los huesos
sangrando
con su sangre reseca
los guerrilleros huesos que retornan
altivos
humildes combatientes
buscando hasta encontrar las manos amputadas
buscándose
las hacedoras manos

serán quizá los huesos
que reviven la lucha
en cada hueso vivo
de cada muerto nuestro
por el poder de todos
como así lo querían
de todos sobre nadie
gritando sobre el mundo
en un sepulcro alado
el grito de victoria

serán quizá los huesos
los guerrilleros huesos
que vuelven por su carne

NESTOR COSTA

24 DE MARZO

Llegué tarde, el acto había finalizado,
las vallas a un costado daban paso
a la cotidiana ‘’esponja que se chupa todo’’.

La vanguardia del otoño confundida
entre los volantes y panfletos
crujía bajo mis zapatos agujereados,
y ahí, en las veredas de la ESMA,
mi cuerpo, insignificante y enfermo
no pudo contenerme y traspasé las rejas,
liberando hombres y mujeres de la muerte,
acunando a niños que reían,
bajando a Cristos del calvario,
ajusticiando para siempre a la tortura.

Entonces, sobre un paño verde;
oscuro como la desesperanza,
cientos y cientos de rostros me miraron
tras las fotografías con nombre y apellido,
rostros que emanaban vida
en esa atmósfera de muerte.

Y encontré nombres y rostros conocidos;
juro que me busqué entre los muertos
cuando sentí vergüenza de estar vivo.

Caminé de una punta a la otra la vereda,
deambulé sin embargo otro sendero,
donde abracé a todos mis compañeros
sin atreverme a acariciar ninguna foto.

Prendí un cigarrillo para desenvenenarme,
de las entrañas me gritaba un poema,
me pregunté si Serrat, si Gieco, o si Heredia
habrían cantado todas mis lágrimas,
mi clamor de justicia, mi inmortal utopía.

Derrumbé mi cuerpo junto a un árbol,
lloré para adentro refrescando mi alma,
y escupí hacía afuera lágrimas de odio.

‘’La internacional’’ no me salía,
y me alejé en silencio...
con todos mis fantasmas.



LOBO
( Partido de los Poetas)